Me sento e olho para a tela.
Deixo escorrer o que existe de poesia.
Não gosto de pensar o que se faz dela.
Que saia, e em algum lugar provoque alegria.
ao menos algum conforto ou reconhecimento,
de tamanho igual ou maior,
do que tenho no momento,
que sento e olho para a tela.
e deixo escorrer o que existe de poesia,
sem ideia do que faz dela,
se talvez alguma alegria,
se algo do melhor, se algo do pior.

Sobre semear e colher

Plantar sempre,
Para a colheita surgir,
Assim, de repente,
Quando se pensar em desistir.

Semear em tudo um futuro.
E o trajeto, por mais duro,
Nunca será insuperável.
O segredo então,
é manter-se incansável
espalhando as sementes,
com o que se pensa e se sente,
sinceridade no sim e no não.
Até que se pense em desistir,
e a colheita, assim de repente,
surgir.

Das autorias das poesias

Digo,
com a garantia
dos meus olhos vermelhos,
Que toda poesia,
pode e deve eternizar,
deve-se lembrar porém,
que ela é escrita,
por uma só mão,
que obedece um solitário coração.

E também posso dizer,
com o respaldo do que aperta o peito,
que cada poesia alegre,
sem que nada possa ser feito,
hora ou outra,
se dissipa no ar,
e passa a dar lugar
a outro tipo, mais abundante:
aquelas tristes, inquietantes,
escritas por suspiros
que nos enchem de vazio.

De vez em quando parar,
olhar as próprias pegadas.
Re-pensar sem re-sentir.
As cicatrizes contar,
e refletir.
Não se bebe águas passadas.
Não se evolui com o passado na bagagem.
O próximo destino
é o único sentido
desta viagem.

Suspeito, por racionalizado instinto,
que o sentido da vida,
deve estar em uma compreensão.
Equilíbrio do que sei, penso e sinto,
sorriso entre a chegada e a partida,
entendimento em forma de ação.

Compreende-se de todo modo,
que por esse sentido da estrada,
é preferível deixar pegadas,
do que acumular bagagens.
Então, nessa obrigatória viagem,
se deixa rastros para que não seja em vão,
e é pouca a bagagem, para se guardar tudo no coração.

Do sonho imperecível 2

Sonho imperecível,
Que cria sentimento impertinente,
Que ora acelera e só se vai a frente,
Ora freia, tornando movimento impossível.
Sentimento motor, calor, ação.
Sentimento frio, parede, abismo.
Aceita-se: não há lógica ou razão.
Cria-se: objetivos, sentidos, ilusões.
Porém, contra fatos não há romantismo.
Aparecem necessidades e razões
E o sonho adormece,
aguardando, não fraqueja,
sonho sonhado não se perde,
o retorno, que é certeza,
virá de repente,
surgirá, como sempre: imperecível.
Quem diz que não, mente,
Mas esconder continua possível.

Do sonho imperecível.

É estranho, para não falar em mistério,
O que se sucede por vezes,
Que longe, quilômetros ou meses,
Sem lógica ou qualquer critério,
Apareça o pensamento de sempre:
Sonho de futuro impossível,
Saudade de passado inventado.
Olho o horizonte, impassível,
Determinado a viver o sonho sonhado.

Demoro-me procurando
Forma simples de dizer,
Que nessa irracional intenção,
Do sonho sonhado viver,
Quero-te ao meu lado,
Criando passo a passo,
Esse mundo impossível,
Pelo sonho sustentado.

Do verbo Motor

Verbos são os motores, das palavras.
Para cada ação um nome.

Para movimentar em todos os tempos e de todos os modos.
Advérbio, sujeito e pronome.

Sendo cada verbo um motor,
diga-me o que conjugas,
e te direi como andas,
por onde andas,
sem tirar nem por.


Tem coisa que da medo conjugar,
Trauma, 'receio', sei lá.

Talvez essa seja a fórmula para mudar:
Reconjugar.

O peso, a leveza.
Equilibrar-se:
para não perder a mágica leveza do sonho,
e nem aliviar muito o peso dos pés no chão.

Ela estava ali parada, olhando pra estante.
Ele chegou, olhou para ela, olhou para estante.
Ele pegou um livro, leu a contracapa.
Ela pegou outro, deu um passo para trás.
Ele olhou discretamente para trás.
Ele colocou o livro de volta na estante.
Ele olhou para ela, deu passo, e disse:
"Esse livro é bom. O Galeano é ótimo"
Ela sorriu.
Ele ficou satisfeito e foi embora.

E eu olhando de camarote, com meu Fernando Pessoa na mão.